Владимир Андрианов.

"Pomoyka"

Я живу на помойке. И она начинается с моего дома. Нет, все в порядке и в интерьере и в отношениях. Ну везде, конечно, бывают ссоры и сломавшиеся сливные бачки. Мой дом не исключение. Но помойка уже здесь, рядом. Она вваливается в мой дом, когда я открываю входную дверь, чтобы погрузиться в горы мусора и, прокладывая себе дорогу через них, попасть на работу, когда та у меня есть.
С занятостью в моем городе все, но не всегда, отлично. Выбор большой: от мусорщика до...мусорщика. Я же работаю мусорщиком, совмещая эту должность с мусорщиком. Тяжело трудиться сразу на двух работах, тем более таких разных. Но некоторые из других живут еще хуже, вкалывая кем-то вроде мусорщиков. У меня больше шансов, чем у тех других, найти сносную работу, ведь я получил высшее образование и могу работать по специальности. Однако готов признать, что многие люди ворошат мусор гораздо лучше меня, не имея как высшего, так и образования как такового вообще, считая, что университетские учителя преподают подобную жизнь гораздо хуже, чем она сама преподает нам себя. Похоже они правы. Я где-то слышал, что все дело в связях с директорами свалок, но я не замечен ни в одной. Как обидно жить на отшибе помойки.
Люди гибнут за мусор. Каждый пытается подгрести под себя как можно больше. С ранних лет меня учили тому, что именно деньги - это мусор. С тех пор утекло не мало сточных вод, а мусора у меня все еще нет. У тех, у кого он есть, есть и большие проблемы с мусорами или же никаких проблем с ними вообще. Мусор решает все. Мусор открывает все двери. "Запах мусора, сынок! Чувствуешь запах мусора?" - часто не говорят, но думают в твою сторону, сидящие на вершине помойки, захлопывая двери своих шестисотых, доверху груженых отходами, самосвалов. Чувствую ли я запах? Только его и чувствую. Только чувствую. Только попробуй у них отгрести себе немного - похоронят в твоем собственном ведре. Нет, у них сложная работа - все время отвоевывать помойку, хоть небольшой ее кусочек, у других, таких же как они сами. А потом некоторых из них на свалке недосчитываются, их и с вилами не сыщешь, проваливаются как сквозь мусор, исчезают с лица земли...
Я сказал "земли"? Я давно ее уже не видел. Она где-то там внизу, под неисчислимыми слоями этой отвратительной массы. Я сказал "отвратительной"? Как давно я не думал о ней так. Я забыл о ней так думать.
Однажды в детстве мы ездили всей семьей на природу, пока она еще была. Я ходил по настоящей земле, твердой, пахнущей землей...Самые лучшие воспоминания детства. Иногда, захлебываясь в потоках отходов, я вспоминаю об этом и мне на миг становится легче. Но и в те далекие времена было не мало грязи, просто я ее не замечал. Беззаботное детство это было. Как и у тех ребятишек, которых я вижу каждый день, они играют с пустыми банками и бутылками, не зная, что скоро вырастут и будут их сдавать.
Внутри ящика, который является единственным развлечением, показывают дрянь, впрочем снаружи тоже. Но иногда проскакивают сюжеты о дальних краях свободных от мусора. Дивные картинки мелькают на экране не долго, но воспоминаний хватает еще на пару солнечных оборотов. Зачастую дальние края озабочены уровнем мусора в ближних краях. Не знаю, действительно ли им не наплевать на нас или боятся, что сор начнет переваливаться через края наших краев и обляпает их. В любом случае они продолжают посы-лать нам оборудование для заводов по переработке отходов. Но вверху-сидящие, цари помойной горы, умудряются сделать так, что из не переработанного мусора получается тоже мусор, но уже переработанный. На этой нехитрой операции они еще умудряются и заработать. Для себя конечно.
К западу от нашей помойки люди недоумевают, но успокаиваются, сходясь на мнении, что такая уж у нас загадочная душа. Душа? Они думают, что у нас загадочная душа. А может быть единственная загадка нашей души это: есть ли она у нас вообще? Многие считают, что раз они уже существуют, то им автоматически при рождении должна была быть выдана свеженькая проштампованно-пронумерованная душа. Многие из них и не задумываются, что душу можно лишь приобрести в течении жизни. А многие из тех кто задумываются - пытаются приобрести ее в прямом, для них, смысле этого слова, т.е. купить. А результат такой покупки это еще пара другая тонн добавки к помойке.
Однако теплится надежда, что и им интересно докопаться до дна, выяснить какая же из себя земля, пока еще не поздно, пока еще кто-то помнит как она выглядела. Ведь следующее поколение, имеющее представление только о зыбкой почве, копая и наткнувшись на твердый спрессованный мусор, может прекратить рыть дальше, приняв мусор за землю. И тогда коллекция заблуждений пополнится еще одним - неисправимым.
Говорят что мусор отличное удобрение, но то ли никто ничего не сажает, то ли ничего действительно не растет. Да и некогда сажать и взращивать - все заняты перелопачиванием, высказыванием, обсуждением мусора. И я вместе с ними.
Иногда мне кажется, что я верю в то, что громоздящиеся на свалочном "Эвересте" видят достаточно далеко и знают куда нам всем двигаться...или мне просто хочется в это верить. Но единственное во что мне ВЕРИТЬ НЕ ХОЧЕТСЯ, когда я с трудом закрываю дверь, лишая тем самым свалку удовольствия побывать и у меня дома, это в то, ЧТО ВЕСЬ МИР ПОМОЙКА И ВСЕ МЫ В НЕМ МУСОРЩИКИ.

P.S. ПОЧАЩЕ ВЫНОСИТЕ МУСОР.
11.08.2000.